Obsolescencia programada (Víctor Peña)

Leyendo a Víctor Peña (Obsolescencia programada)

medito sobre la propagación del aire frío

a cargo de esta bomba de calor que (el nombre avisa)

perdió en alguna fuga sus poderes refrescantes.

Tendremos que cambiarla, y en ello estamos, de hecho,

cuadrando presupuestos y achicando vacaciones

mientras leo los versos victoriosos. Me pregunto

por los poderes fácticos que aún tenga poesía

para cerrar o abrir nuestras ventanas condenadas.

A ello dedica Víctor el primer cuarto del libro:

el interrogatorio de las redes asociales,

el chivateo crónico (Fulano ha confesado

tal cosa sobre ti; y estás a tiempo de negarlo).

La vida es lo que cuentas y su ansiado comentario

a cargo de aludidos, conocidos y asociados.

Hay otras dimensiones, sin embargo. Un reservado

donde emitir en negro las facturas del verano.

Es la segunda parte. Los venenos aliñados

nos llevan a ese piso que no tiene travesaños,

por el que paseamos nuestro vértigo, sin manos.

Una raya atraviesa las verrugas del lavabo

como en una canción de don Joaquín, el amnistiado.

Memorable poema el del drogata que está a punto

de hallar una respuesta cuando llaman a la puerta

y debe traspasarla para entrar en la tercera

y más grave sección de nuestras sátiras. La vida

de cada uno es solo una ilusión de la política

—la de vivir en paz, sin complicarse la existencia

con el hierro candente al que se aferra la esperanza.

Mas eso es imposible, y lo sabemos. Pablo Iglesias

y Tsipras nos consuelan, pero pobres de nosotros

y de ellos, muchas veces preferimos abstenernos

a sentirnos velillas de esta torpe mojiganga.

(¿Es Aslan Errejón? ¿Existen piolets en Narnia?)

Como en aquel programa que nos trajo Lolo Rico,

cuando todo parece haber llegado a sus extremos,

llega la cuarta parte que (impudor) habla de España,

el suelo donde, sucios, nuestros pies saben clavarse

y donde los demonios, como genios, se cobijan

esperando la mano que los saque de la urna.

Mi patria: mis alumnos y las pecas de mi novia,

confiesa Víctor (un piropo no hace daño a nadie

y así se lo aplaudimos): lo demás es casquería,

zahúrdas donde Évole no encontrará Mariano

que sea escrupuloso y al que no aguarde su Bárcenas.

Pues tú que eres mi ejército y mis leyes y mi patria,

campo de fresa a veces y otras pájaro o alcándara,

eres para el registro mercantil solo palabras

y por treinta monedas Putin hackeará tu alma.

Cautivo y desarmado, sin ejército, se queda

al borde de los créditos, expuesto a las reseñas,

dormido ya don Víctor: blanca peña sobre Peña,

la página lo acuna. Si este no es su mejor libro

(y en verdad lo parece: tanta tierna chicha enseña),

es porque ultima otro —o, descansándose, lo sueña.