Mi madre es una dama de este siglo. Una daga que corta mis ataduras cuando el día ha sido cruel y amargo. Una mano mágica que me levanta a su cálida altura o me hace bajar de las nubes traidoras. Un corazón donde puedo echarme a dormir. La voz que me enseñó a cantar, a rimar, a reír. Te quiero, madre. Inmensamente.
(Por Antonio, que sabía inglés, pero era perezoso en descifrarlo, emprendí estas traducciones. Por él, que ya no está, sigo ensayándolas.)
Día de la madre. La de John Lennon, patrón de este blog, murió cuando él tenía diecisiete años, pero su ausencia le siguió a todas partes. Las canciones marcadas por su sombra tocan varios extremos: el reproche inconsolable de Mother(Madre, me tuviste / pero yo nunca te tuve), la melancolía low-fi de My mummy's dead. La más hermosa, por contenida, es esta balada incluida en el Album Blanco, tejida con retazos de Kahlil Gibran, la técnica de arpegio aprendida de Donovan en los días hindúes y una superposición conmovedora entre Julia, que ya no, y Yoko, aún de camino.
La mitad de lo que digo carece de sentido, pero por alcanzarte yo lo digo, Julia.
Julia, Julia, niña del mar me llama. Canto, pues, una canción de amor, Julia.
Julia, ojos de concha, brisa y sonrisa, Julia. Canto, pues, una canción de amor, Julia.
(Su pelo, ingrávido cielo, riela, destella al sol.)
Julia, Julia, luna del alba, ven a tocarme. Canto, pues, una canción de amor, Julia.
Si no puedo cantar de corazón, sólo puedo decirte lo que pienso, Julia.
Julia, arena adormilada, nube silenciosa, ven a tocarme. Canto, pues, una canción de amor, Julia
...me llama. Canto, pues, una canción de amor para Julia, Julia, Julia.
