Batracomiomaquia

Cadencias épicas

y fosas sépticas:

luchan los héroes

contra sus miércoles.

Con la pereza

propia del caso,

cardan la fibra

de su fracaso.

Riman las cosas

con sus esquemas,

víctimas rotas

de la marea.

Llega el silencio

con su voz rubia

y las anécdotas

jácinsi turbias.

Ojo por ojo

guiñan las copas

sus espesuras

más esponjosas.

Rimas caducas,

arcos de hielo;

lo que fue nombre,

sólo es adverbio.

Vuela la rosa al

abecedario,

vuelven las fosas

a sus osarios.

Todo es lo mismo

y es otra cosa

—tornan cometas

las mariposas.

Vida en ayunas,

muerte en directo;

frías las sumas,

humo los restos.

Vencen las deudas

sus atavismos.

Almas de trapo

sellan el ritmo.

Arden los hábitos

del ruiseñor.

—Noli me tángere.

—No es a ti, no.

Luchan los márgenes

contra sus jueves.

Bajo las uñas,

sueña la nieve.