¿Otra?

A veces oigo rimas consonantes, / pareados en flor, de los de antes... Le puede pasar a cualquiera, pero me pasa a mí, esta vez, cuando, acostados los nenos, estoy tan cansado que dudo si hacer caso a la voz importuna y después lamentarlo o no hacerle caso y lamentarlo igualmente. Escojo el dulce lamentar primero, y esto me cuenta mi demonio:

Nostalgia.
¿Reptar entre sus brazos siempre fríos?
No estoy por la labor, queridos míos.
La inmensidad azul ha caducado
y del que fuimos sólo se ha salvado
alguna foto astuta y desvaída.
Vivimos donde empieza la caída,
un barrio donde mueren los gamberros
y ladran, automáticos, los perros
a una luna de plástico grasiento.
Poesía, decís. Si no la miento,
vuelve a veces a mí. Cuando despierto,
siento el calor de su pudor ya muerto
abrigando mis crudas esperanzas.
¿El éxito? Me pillan ya sus danzas
en un tris de ensayar la de la muerte.
Es mucho suponer que al fin acierte
a decir lo que no llevo vivido:
de la fecha a la cruz, más bien he sido
según que a toda costa, y no reniego
de haber visto la vida tras el ciego
cristal de quien sospecha estar soñando.
Si la comodidad estuvo al mando,
no lo hizo mal del todo. Fui de veras
compilador de Musas embusteras
y vi lo que otros sólo en maldiciones
se atreven a nombrar, sin distorsiones
ni insectos en la luz de mi conciencia.
No soy adicto de la concurrencia,
pero hablo a los demás como si al cabo
viniéramos a ser cabeza y rabo
de un mismo gato que, aburrido, juega
a perseguirse al tiempo que reniega
de ser el que se busca y no se encuentra.
No soy, en fin, de mármol: ven y entra,
si quieres, en mi vida, sin apuro;
si tengo, y no lo niego, un cuarto oscuro,
también algún balcón en el que crecen
hojas de cinco puntas que merecen,
acaso, tu atención. Sigamos juntos
la ruta que nos lleva a otros asuntos.
Vivir es insistir. Yo invito. ¿Otra?